El cuarto Réquiem

Alguien me dijo, este es el año del chancho, un año profundamente resolutivo.
Parece que es así.
Se cierran ciclos, otros se abren.
Se murió la abuela Elcira, la señora que todos temían. La que nadie supuestamente quería.
Sin embargo, un sentimiento de pena me embarga.
Recuerdo la última vez que la vi.
Una viejita que distaba mucho, del ser obstinado de antaño. Frágil ante la muerte de su hijo, sólo era un ser con miedo y profunda pena.
"Mi hijo se fue de viaje, me dijo.
No está muerto.
No está muerto."
La mire, y me causó una profunda ternura.
Una mujer de noventa y tantos años, enfrentando la muerte de su primogénito.
La tomó de la forma más sabia que puede haber, cómo un viaje.
En el fondo, es como lo que siento yo. Qué él está conmigo siempre. Señora, este es mi humilde homenaje y le dedico esta canción.
A usted, y a todos mis muertos.

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