Soy celiaca

Soy celiaca, y no lo digo en una forma victimizante. Ya no.
Pasé por la etapa en que renegaba de lo que era. En donde pasaba mirando bobamente los locales de comida rápida, por qué yo no decía. Ya no me molesta que me inviten a tomar té. Antes veía, la palta, la marraqueta caliente o el huevo y/o me ponía idiota y no comía nada tratando de irme lo más luego posible o sucumbía.
Actos suicidas.
De negación.
De profunda negación, yo quiero comer pan como la señora juanita, como el obeso de la esquina.
¿Yo quiero comer pan como el obeso de la esquina?
mmmmm.
Allí empecé a comprender poco a poco.
¿Por qué me voy a echar a llorar por no comer lasaña?
Hay gente qué no puede tomar leche, que no puede comer chocolate, que no puede tomar cosas dulces.
Me sentí una niña caprichosa.
Recordé el hombre de cristal de Amelie. El qué no salía nunca por qué se podía romper un hueso y había dejado de tener amor por la vida. Y recordé el video que Amelie le llevo:
Un afroamericano, que después de la primera guerra mundial había perdido sus piernas. Se puso una prótesis y volvió a bailar feliz.
Nunca perdió el amor a la vida.
Yo nunca voy a poder comer pan.
Lo acepto... finalmente por qué es así.
Per se.